Bailar al son de la harmónica.
A alguien cerca se le rompió el corazón.
Sin metáforas, literal.
Sin avisar, adiós.
Y resulta inevitable plantearse para qué seguir bailando al son de la harmónica.
Seguir bailando con este estúpido traje de marinero.
Ir a despedirme.
A ofrecer un consuelo inexistente.
A soltar estupideces temáticas.
No somos nadie. A mí que me incineren. No, no ni hablar, que me entierren. Yo quisiera morir de repente. Mejor, mientras duermo. Ayer mismo hablé con ella.
Y yo quiero ser peque?a.
La pe con la a pa. Pinto las hojas de verde, la casa de rojo. Me limpio los mocos con la manga. Aún no se oye la harmónica. Jamás he visto un traje de marinero. Cuánto falta para la Navidad? No sé nada de ataúdes y hoyos.

Y sobre todo, ando lejos, muy lejos, a a?os luz, de sentir lo fácil que es desaparecer del planeta aún encontrándonos a tanta distancia de Faluya.
Pero ya lo dijo Fredy Mercury, que wearethechampions, pero a lo que me refiero es a que el show debe de continuar.
De modo que Él se aleja con su Electra de la mano.
Me hacen fotos para inmortalizarme en el libro del artista, mientras miro a Tormenta pasar con su bonito jersey verde de rombos.
Me diagnostican un tumor de los buenos, de los que se portan fenomenal, un regalo, como un jamón de Pata negra.
Hada buena se enamora, hada mala da su beneplácito cuán Vito Corleone.
Chica neoyorkina en technicolor lucha contra la dama gris.
Se organizan fiestas sorpresa.
Se remata a los heridos en la guerra.
Se baila al son de la harmónica.
Si al menos pudiese quitarme este estúpido traje de marinero.

Aquí bailando con el estúpido traje de marinero.